Берта Фраш

 

 

***

 

Хрупкий силуэт с зелёными глазами,

кажется осень, но только без солнца.

Возможно, лето, как фрагмент мирозданья,

в нём сад без яблочного червонца.

 

Дни разбежались. И не в деньгах радость.

О погоде, болезнях мычать скучно.

От прочитанных книг горечь и сладость.

Но необъятно, тревожно, двуручно.

 

И только в стихах видны краски слова,

время спрессовано в чёрном на деле.

К ним возвращаюсь я снова и снова,

крылья обретает стих. И тело

 

уходит в пике,

сливаясь с горизонтом.

 

***

 

Пунктир дождя мне обрисует холм.

где, встречи по касательной сойдутся.

Так день прожить, чтоб показался сном

и для другой судьбы не разогнуться,

 

глаз не открыть, не видеть пустоты,

летать во сне над крышами как прежде.

И воздухом дышать, что выдыхаешь ты,

не уставая созерцать в надежде,

 

что «мы» не только дуновенье дней.

Как Принц за розу мы за нас в ответе.

С холмов других тебя увлёк ручей

и в нём цветы сплелись в большом букете.

 

Штрихами дождь не скроет тайну дня.

Дополнительная информация